POR EUGENIO CARRIÓN
NO ES UN LIBRO PARTIDISTA
A pesar de que todos los atentados son políticos. A pesar de que todos los atentados son organizados por políticos. A pesar de que el 11-M es el atentado más político, probablemente, de toda la Historia de Europa. NO es un libro partidista. Es la pura realidad de las cosas, sin colores ni simpatías, de ese Gran Atentado que cambió la Historia de España.
Policías, etarras, agentes secretos, islamistas, confidentes, periodistas, mafiosos, juristas, buscavidas y, cómo no, la verdadera plaga que tenemos encima y que son los políticos. Pero todos subidos a un tren de crimen, mentiras y ambición, en el cual todos creen controlarlo todo, aunque la vida está a punto de darles una lección inesperada. Una historia real que explica la España de hoy, lejos de la torpe manipulación que vivimos en su día: aquello de ETA o Al Qaeda, PSOE o PP y otras diatribas, diseñadas desde el Poder para distraernos. Aquí veremos que no existen blancos ni negros en el Poder: existen las víctimas y sus victimarios, que son más numerosos y organizados de lo que nos quieren hacer creer. Y estoy seguro de que el final del cuento será, para una gran mayoría, del todo sorprendente.
Espero que lo disfrutéis, a pesar de los pesares. Estoy seguro de que será, en cualquier caso, una lectura aleccionadora. Los personajes y los hechos son más reales de lo que a veces pueda parecer y esto también puede comprobarse. Personas de carne y hueso, al final, envueltas en una vorágine de intereses y bajas pasiones. Pasajeros todos de un mismo tren, terroristas y víctimas inocentes, cuyo destino final está fuera de su alcance.
Por la Patria y la Libertad. Por las víctimas y su Verdad, que nunca podrán silenciar. ¡Axios!
A mis abuelos.
PRÓLOGO
Los halcones invisibles[1]
Como en las novelas de Dashiell Hammett, la Justicia necesita un culpable. A la Justicia la crea el culpable y al culpable lo crea la Sociedad. Jamal Zougam no sabemos si es uno de los asesinos de nuestros 200 compatriotas. Lo que sabemos es que Zougam está ahí, disponible, penetrable, preso, y que otros han huido y huyeron bien, demasiado bien. Alguien le puso alas a su huida. Zougam, peor que culpable, es la metáfora de la culpa. ¿Es culpable de sangre? Es sobre todo culpable de estar ahí, encarnando la culpa, haciéndola vivible y visible. La Ley siempre necesita un culpable porque la Ley es una abstracción mientras no tiene un reo.
Al moro lo crea la televisión. El moro puede ser una manada. La plebe se siente atraída por la televisión como el día por la noche. El moro sólo está en el imaginario de la plebe (dos bandos) como el culpable sólo está en el imaginario del Juez. El Juez sólo llega a serlo cuando Jamal Zougam se sienta delante de él, en una silla de oficina, con la cara en figura de enigma y los ojos inyectados en crimen.
La Justicia alienta ante su presa. La plebe alienta ante su verdugo, al que aplauden mientras son asesinados. La verdad está ausente y vuela muy alto. «Nadie toque los vagones». Jamal Zougam no es más que un fetiche falso, un candelabro de Tytadin y otros explosivos. Zougam, la prueba definitiva, sólo es un burdo engaño, una mentira. Se sabe seleccionado y desespera.
2008
¿De verdad crees que nadie se ha enterado de lo nuestro?
26 de marzo de 2008. Aeródromo de Cuatro Vientos, Madrid.
Buenas noches, señor Delano, bienvenidos a bordo. Por favor, señores, tomen asiento en aquellas butacas de ahí. Muchas gracias.
Gracias, maja.
El Candidato y su acompañamiento se adentraron en el bimotor, un jet privado que les habían facilitado para la ocasión. El viaje que comenzaba era tan secreto que no se debían dejar huellas, ni facilitar ningún rastro, para evitar las consabidas filtraciones a la Prensa.
Un vuelo al estilo James Bond, se le ocurrió, aunque Delano era consciente de sus grandes diferencias con el personaje. ¡Los espías más famosos eran hombres de acción, audaces y con carisma! Y el Candidato Delano, por el contrario, no se engañaba sobre su absoluta falta de tales aptitudes. Como había dejado dicho Pedro Jeta, Director del periódico El Mundo, el gallego parecía no sentirse cómodo en su propio cuerpo. Muy alto pero feo, con cara de eterno empollón, su fachada no era tampoco envidiable.
¿De verdad crees que nadie se ha enterado de lo nuestro?
Su compañero de viaje y valenciano subalterno, de apellido terrible, por sus muchas denuncias acumuladas, se encogió de hombros con suficiencia.
Los amigos de la CIA se ocupan de todo, Rodolfo. Tenemos cobertura total. ¡Cuando quieran darse cuenta, los sabuesos de siempre, ya estaremos de vuelta con los deberes hechos! Será un visto y no visto.
Si tú lo dices…
Tantas precauciones y paranoias le recordaban, al Candidato Delano, a otro espinoso asunto del pasado. Un fantasma de ya cuatro años atrás, aunque siguiera muy vivo en esa hora. Una Misión muy secreta que remató, de muy mala manera, en lo que todos conocimos como 11-M. El desgraciado final de una gran Operación de Inteligencia, en teoría controlada por su partido, pero que luego le estalló a ese Gobierno en las narices. En sus propias sedes, asediadas en la noche previa a las Elecciones, pero el expresidente Alday no pudo hacer mucho por defenderse: la acusación de asesinos y mentirosos, sobre la sangre fresca de doscientos españoles, se basaba en un chantaje criminal.
Y un chantaje con pruebas.
Ése era el problema. Porque sus enemigos podían demostrar, con pruebas fehacientes, que ese Atentado era obra de ellos. De su Partido Popular. Un ardid sangriento, sí, con el objetivo supremo de ganar esas Elecciones, pero que al fin se volvió muy en su contra. Y así fue que sus enemigos les obligaron a perderlas, a los tres días de la matanza, pero los jefes del Partido Popular no eran inocentes: ese Atentado se diseñó para ganar ellos, sí, con la mayoría más absoluta, pero algo salió mal.
La Prensa en bloque te da ya por muerto, Rodolfo, ¿te das cuenta? «El electorado Popular podía perdonarle, a Delano, la derrota del post 11-M, leía su adlátere. Todos recordamos con pena y horror esos días, cuatro años atrás: la manipulación mediática y política de la matanza. Pero que haya repetido su fracaso una segunda vez, en las urnas, con una grave crisis económica a las puertas, es sin duda un fracaso imperdonable. ¿Hasta cuándo tendremos que aguantar a un perdedor? Dos derrotas seguidas son, para el electorado popular, más que suficientes…»
Y es de El Mundo, ¿te das cuenta? Los peores tiros le vienen a uno por la espalda.
Su adlátere rió, despreocupado.
¿Pedro Jeta, de los nuestros? ¡No me jodas! ¡Ese cabrón es de quien manda, de quien ve que va a ganar, como demostró con los GAL o el 11-M!
Su lugarteniente volvió a su periódico. Era su hombre de confianza en la Cloaca, un peso pesado del partido en esos fangos. Y es que este escudero sabía muy bien que toda la impopularidad del mundo, cualquiera encuesta negativa, podía remontarse con un simple golpe de Cloaca.
Cronología de Elecciones Generales ganadas por Alday y, de seguido, perdidas por su heredero Delano… Con el resultado de su posterior extraño viaje a México y su resultante Gran Traición.
Verás cuando volvamos de México, dijo su escudero, con los deberes bien hechos. ¡Todos van a alucinar, empezando por el PSOE! Y es que vamos a llevarnos a los de siempre, los votantes más fieles, que nos votarán pase lo que pase… Pero también al electorado más tibio de la Izquierda y a la masa los indecisos, en bloque, cuando vean la pedazo de h**tia que nos vamos a pegar en España. ¡Va a ser un auténtico tsunami!
En realidad, por más que el PSOE se empeñara en taparlo, el tsunami ya estaba aquí: el paraíso de la construcción y el pelotazo que se transformaba, a velocidad pasmosa, en un cementerio de grúas y albañiles en paro.
No me vas a convencer, replicó Delano. Por más obreretes cabreados que se amontonen, sin trabajo, por todo el bendito país, preferiría mil veces ocuparme del problema desde Moncloa. ¡Ser el “líder de la oposición”, amigo mío, es un auténtico coñazo!
Paciencia. Lo que perdimos con un bombazo lo recuperaremos, día tras día, mientras se cae a pedazos la Economía española. La crisis va a ser bestial, ya lo sabes, luego es casi seguro que habrá Elecciones anticipadas. ¡Lo importante es que la Orden nos respalde, joder! A ambos lados del Charco. Y a eso vamos, ¿no?
A Ciudad Juárez, pensó el Candidato, que apenas se atrevía a plantearse ese lugar. Ese nombre envuelto en un misterio horrible, satánico: la ciudad de las chicas perdidas. Pero es cierto que situaciones desesperadas exigen de medidas desesperadas. ¡No puedo luchar solo contra los elementos!
Y había que ganar las próximas Elecciones, como fuera, aun con los más sórdidos sacrificios. Y llegar vivo como Candidato, también, para ser él quien las ganase. Rodolfo Delano estaba harto de fracasos y sus votantes, también: de verdad era tiempo de Cambio.
Necesito que cambie mi suerte, confesó, como si no fuera obvia su desastrosa trayectoria. Y es que la crisis económica prometía ser, para el PP, lo que acabó siendo el 11-M para el PSOE: una oportunidad electoral, por qué no, pero sus rivales socialistas habían vuelto a tener suerte. Y el problema económico seguía en proceso de reventar, ya del todo, cuando tuvieron lugar esas últimas Elecciones, por lo que el PSOE pudo revalidar in extremis. Un Atentado me hizo perder la primera vez, vive Dios, pero la crisis no me ha salvado en la segunda. ¡Como gallego que soy, qué quieres, te diría que me ha mirado una meiga[2]!
La queimada que nos espera en México es la solución, dijo su escudero. Si queremos ganar, necesitamos estar con los más fuertes. Sólo así cambiará nuestra suerte.
En efecto, urgía una solución. Dos elecciones perdidas eran demasiadas y se hacía preciso, para el partido y su candidato, reaccionar cuanto antes y con fuerza. ¡La última derrota de Delano, su segunda en cuatro años, había acaecido hacía sólo días! La mierda estaba fresca y era preciso hacer algo, pronto, dar un golpe contundente en el partido. No dejar a sus rivales pensar, organizarse en el seno del partido. Y buscar apoyos afuera, eso sobre todo, en la gente que mandaba de verdad. Cruzar el Atlántico, presentarse ante ellos y rendir pleitesía. Firmarles lo que le pusieran por delante y si hacía falta, claro que sí, se iría a la notaría de la Gran Cloaca: los misteriosos feminicidios de Ciudad Juárez, un escándalo mundial, que desbordaba las fronteras mexicanas.
El gallego (Delano, a la derecha) parecía no sentirse cómodo en su propio cuerpo. Muy alto pero feo, con cara de eterno empollón, su fachada no era tampoco envidiable. (A la izquierda de él, el entonces Presidente Matadero, ambos entre los dos grandes eventos de los últimos tiempos en España: el 11-M y la crisis económica que empezó en 2007)
Abróchense los cinturones, señores, por favor. Vamos a despegar.
El rugido de los motores pareció silenciar su ruido interno, al menos por un momento, pero era imposible ignorar ese runrún. Al Candidato le agobiaba el peso histórico sobre sus espaldas, la incertidumbre de ese viaje hacia el infinito y, por encima de todo, sus propios miedos interiores. Inquietudes que, por cierto, ante el complicado viaje que le esperaba, estaban más que justificados.
La prueba de iniciación, se recordó, por enésima vez, cuando era éste el motivo central y casi único de su viaje. Un pasar el Rubicón que, en sus circunstancias y al contrario que para César, no significaba el inicio de una guerra civil sino lo contrario. Era la firma de la paz, tras años de pulsos con sus enemigos. Con los verdaderos dueños del cotarro, en todo Occidente, Desde Israel hasta el sometido Japón. Una negociación a la baja, por pura desesperanza, comprada a precio de alma en la Gran Cloaca Internacional.
Pero Madrid bien vale una misa. Y una Logia, también, como le recordaba a menudo su lugarteniente. Su consejero en ese submundo, su pederasta subalterno[3], era todo un experto en la Cloaca profunda y genuina. El subsuelo de las pruebas de lealtad más sórdidas, más inconfesables, ya fueran de iniciación o de chantaje, en escándalos del masivo tamaño de Alcácer.
Dicen que en Monterrey hace frío, como aquí, aunque apenas pisaremos la calle, comentó, con la indiferencia de un simple turista. Después de todo, será un viaje corto.
Mejor, contestó el Candidato, con la sinceridad que se prodiga a un esbirro tan íntimo. Y es que no iban a hacer turismo ni tampoco negocios, en realidad, cuando el asunto del viaje iba más que arreglado de antemano.
Una simple firma, pensó, aunque fuera en tinta de sangre. No la suya, desde luego, sino la de otros. La de otra, en su situación, una chica elegida al azar, secuestrada en Juárez para servir como víctima propiciatoria en el Pacto. Una joven presa que a buen seguro ya estaría retenida, en lugar seguro, en espera de que la firma en cuestión se realizara. En espera de mi llegada.
Y así se inició su viaje, por fin, con el impulso súbito de ese potente bimotor. Como una metáfora de esa nueva lucha por el Poder, a nivel personal, tras la primera que afrontó hacía diez años. Cuando el expresidente Alday le ascendió hasta su diestra, como sucesor suyo en el partido, tras amarga pugna con otro lugarteniente: Pelayo Gato.
Una batalla que dejó un cadáver en el camino, al igual que hizo Alday con otros, pero en mi caso es un cadáver muy vivo. Porque ese rival desplazado, tras mi gran derrota última, podría resucitar de entre los muertos. Acaudillar a los descontentos del partido y desbancarme, ahora más que nunca: Pelayo Gato es el gran héroe del milagro económico de Alday y lo que tenemos hoy, en España, es la más grave crisis de nuestro tiempo.
¡Cuántas cosas habían cambiado, en esos cuatro años! Rodolfo Delano ya se veía Presidente, allá por 2004, pero entonces ocurrió lo inesperado.
El 11-M.
O más bien, muy por encima del Atentado en sí, su inclemente manejo político. Pero no el que el PP esperaba, para utilizarlo, sino otro mucho peor: la crónica de un auténtico Golpe de Estado, con todas sus letras y bajo una amenaza doble: acusarles de lo ocurrido y hasta aumentar la cuenta de muertos, si hiciera falta, con nuevos atentados al día siguiente. Con pruebas muy claras que demostrasen, sin ningún género de dudas, que el Partido Popular era culpable.
Y entonces, como es lógico, tuvieron que rendirse.
Cosas muy graves sucedieron esos días, que la gente común no sabía. Y era mejor que los plebeyos siguieran así, en una sana ignorancia, acotados entre ETA y los moritos. Porque el tremendo escándalo y chantaje que el Partido Popular capeó, como se pudo, estuvo a punto de írseles de las manos. Y Alday lo peleó, sí, como quien escapa de una paliza multitudinaria, pero el resultado fue el conocido. Un trono sin reino, en la asediada sede de Génova, y unas Elecciones imposibles de ganar. Ni en 2004 ni cuatro años después, cuando Delano salió de nuevo derrotado, perseguido por los doscientos fantasmas de las víctimas. Así perdieron el Gobierno y la mayoría, las alas cortadas por su culpabilidad. ¿Y cómo hacer oposición cuando tus rivales, los amigos sempiternos del PSOE, guardaban en su manga las pruebas de una masacre? Pruebas tremendas que comprometían a todo el Partido Popular, empezando por su antiguo jefe y refundador: el expresidente Alday.
Así pues, él me colocó a su diestra… Pero también me dejó una herencia envenenada. Por lo tanto, como dicen en mi pueblo, las mismas gallinas entran por las que salen.
Y es que la débil resistencia que Delano había planteado desde entonces, en la oposición, tenía su origen en este chantaje. Un camino de espinas que remató en patético debate, ante el Presidente Matadero, con la memorable cita de la niña de Delano. Una niña cualquiera, nacida en España por esos años, cuyo futuro preocupaba mucho al Candidato. O al menos, eso dejó dicho.
Estoy pensando en esa niña, afirmó, ante un estupefacto pueblo español, que no encajó muy bien ese discurso. Ni siquiera su propio electorado, al que iba dirigido más que nada, pero Delano se refería a proteger el futuro de esas nuevas generaciones: limitar en lo posible el aborto, la inmigración ilegal o la influencia de los lobbies, cada vez más estatales y degenerados, pero el Candidato acusó su falta de carisma y apoyos mediáticos. Imperios mediáticos que estaban en contra de sus tesis, al igual que lo estaba de serie el PSOE. Y así fue que del fracasado debate tête a tête con su rival, el Presidente Matadero, Delano pasó a una monumental paliza en las urnas. Y en ésas se encontraban, por entonces, entre los restos de un auténtico naufragio. Como estaba la Economía en sí, a punto de derrumbarse por completo.
Ahora es tiempo de Cambio, le dijo su lugarteniente, en la amarga noche de su segunda y definitiva derrota. Y de cambio de niña, para empezar.
No sé a qué te refieres, mintió él, en una fingida ignorancia.
Lo sabes perfectamente, Rodolfo, así que apúntame un nombre: Ciudad Juárez.
Y ése era el motivo del viaje.
Una niña que me espera para horror de ella, sobre todo, como esperaban los cautivos en las pirámides de los mayas.
Una niña que había sido levantada, como se dice en el argot mexicano, en una ciudad de nombre maldito.
Ciudad Juárez, musitó, sin advertir que podían oírle. Pero en el acto notó que su grueso adlátere, verdadero experto en esas cloacas, se removía en el asiento de al lado.
No, no iremos a Juárez. Todo el asunto tendrá lugar en Monterrey, ya sabes: si Mahoma no va a la montaña…
… La chiquilla irá a Monterrey, se dijo el Candidato. Y con ella, cómo no, toda una Corte de potentados con sus cortejos, aunque sería él el protagonista. El que dejaría a su espalda pruebas irrefutables de su fidelidad, al Nuevo Orden Mundial, en forma de fotos y hasta de su propio ADN. Porque la chica de Juárez no iba a ser capturada para pasearla: había que dejar una prueba imborrable de su servidumbre, como futurible Presidente, ante los grandes amos de Occidente. Convertirse en rehén y asegurarles, con su propia persona y reputación, su irrompible fidelidad.
Prefiero ser primero en un lugar perdido antes que segundo en Roma, dijo César, y de nuevo Delano se aplicaba su ejemplo: porque ser primero en Génova[4], como triste líder de la oposición, sólo lo exponía a los problemas. A auténticas patadas en el culo, sobre todo, desde adentro del partido, como ocurría con el díscolo Ruiz-Gallardón. Un alcalde de Madrid que le disputaba el puesto de Presidente, como pasó antes con Arias Navarro y Carrero Blanco[5].
Adiós, España, se dijo, consciente del Gran Cambio que se barruntaba. El auténtico final de una epopeya, la España indómita que conocieron los siglos, para firmar la rendición completa a un Nuevo Orden. Un Imperio voraz, Internacional, que imponía su paz criminal a fuerza de Cloaca. De chantaje y amenaza.
Me pregunto si algún día nos arrepentiremos de esto, comentó, aun a sabiendas de que su cloaquil lugarteniente no se arrepentía de nada.
Uno no se debe arrepentir nunca de cumplir con su deber, le respondió, con hipócrita resignación. Y es que nadie dudaría que un veterano de Alcácer y otras judiadas, casi siempre con menores de por medio, no guardaba muchos reparos a la hora de cumplir con su deber. ¡Nadie nos va a entender nunca, Rodolfo, olvídate! Porque no saben lo que es estar aquí sentado. Y nuestra tarea puede ser sucia, a veces, pero alguien tiene que hacerla.
Atrás quedaban las luces de Madrid, primero, de la costa española después. Y dejaban atrás un país confiado, abandonado a los quehaceres de cada uno. Ignorantes del cambio histórico que les sobrevolaba. Como si fuera Delano un Colón moderno, en busca de una nueva Civilización. Y a las raíces de la Civilización viajaban, se suponía, cuando presume la Masonería de beber en las antiguas culturas: el Éufrates, Egipto, Grecia o los Mayas.
Una España que muere y otra España que bosteza, suspiró, al considerar por enésima vez la gravedad de su acto. De ese viaje discreto, no secreto, que es lo que reza el lema de esa Hermandad. Esa Orden que le esperaba en México, el destino de su vuelo, para iniciarle en los arcanos del verdadero Poder. Para hacerle jurar su renuncia a unos principios, que había defendido de alguna manera, en esos años inolvidables junto a Alday: el refuerzo de la idea de España, el Liberalismo o el respeto a la Vida. Todo eso iría a la basura para plagiar, en pocas palabras, el programa masónico del PSOE. Un Cambio radical al que uniría un partido y una nación. Una Traición con mayúsculas, sí, pero inevitable. Necesaria, en verdad, si quería ganar.
¿Desean algo de beber, señores?
Sí, por favor. Una tila para mí, respondió, con su seseante forma de hablar.
El Candidato deseaba echarse una cabezada y relajarse, olvidarse de todo hasta el día siguiente, cuando su pedófilo esbirro le guiaría por las profundidades de la Gran Cloaca Internacional. Porque se trataba de un avezado sherpa que atesoraba, en su cloaquil cabeza, el programa completo del viaje. Los demás acompañantes eran meros comparsas, más que nada un destacamento de escoltas y profesionales de la Seguridad. De los Servicios de Inteligencia del país, pero todos próximos al partido, y se ocupaban de los temas más profanos del periplo. Y todos ellos dirigirían sus pasos, como Líder, desde el momento en que bajara del avión.
Un líder dirigido. En todos los sentidos, se recordó, al considerar el compromiso que estaba a punto de adquirir. ¿Y qué clase de liderazgo voy a ejercer, al fin, cuando voy a venderles mi alma a estos tipos? ¿Qué Política propia puedo seguir, en lo más mínimo, si van a poseer pruebas de un crimen casi peor que el 11-M? Ni más ni menos que mi interacción con una mujer desaparecida, una joven anónima pero que pesa ya en el juego grande de la Historia. Porque ella es ya otra víctima más de Ciudad Juárez, esa “notaría” tan pública y reconocida. Una chica inocente, a la que no sólo su familia iba a buscar, sino todo un país y el mundo entero. ¡Era el gran misterio de Juárez, el tragadero cruel de muchachas!
Pero una de las ventajas de llegar ahí Arriba era ésa, claro, el enterarse de casi todo. El desvelar los misterios más inquietantes, más prohibidos, pero a un tiempo era inevitable mojarse. ¿Y qué mejor manera que asegurarse su fidelidad, esos potentados internacionales, que guardarse hasta un video porno con la susodicha? Delano esperaba no ser él el protagonista, aunque sabía que el resultado sería el mismo, en cualquier caso: cuando la chica reapareciera, estrangulada, con las señales inequívocas de una brutal violación, las pruebas de que había pasado por sus manos serían físicas. Y quedarían a buen recaudo, no sólo en las autoridades de Ciudad Juárez, sino por encima del mismísimo Gobierno de México.
Al final, siempre es lo mismo. Como en el 11-M, que tanto he padecido en mis carnes: quedar pringado en algo que no puedas negar, de lo que nunca puedas escapar, como no puede esa chica que ya está presa de ellos. Una muchacha con la que van a unirme, como en matrimonio, hasta que la muerte nos separe. Y la suya llegará muy rápida, eso seguro, apenas la hayan relacionado conmigo. La violarán en manada y la arrojarán, mutilada, en cualquier descampado de la ciudad, para que quede muy claro su final. Pero no tanto los pasos intermedios. Como esa famosa niña que desapareció, en su propia casa, y luego reapareció… ¿¿Bajo su propia cama[6]?? ¡Quién se puede creer eso!
De la misma manera que creyeron, cuatro años antes, que unos moritos descerebrados hicieron el mayor Atentado de Europa. ¡La sentencia del 11-M, de apenas meses atrás, era una burla a la inteligencia! Pues resultaba que esos moros locos, sin motivo aparente ni infraestructura, realizaron un Golpe de Estado a pocos días de las Elecciones. Y todo con la ayuda de unos confidentes asturianos, traficantes de droga también, pero es que eran todos confidentes.
Y si no te creías eso, cómo no, estaba nuestra versión delirante de los hechos: ¡no ha sido nadie, qué simple, pero era la explicación del PP! Sí, bueno, es probable que la ETA tuviera algo que ver… O las “cloacas del PSOE”… Pero nada hicimos más que instalarnos en un cómodo silencio, en estos cuatro años, en espera de que la gente se olvidase del tema. Un tímido “queremos saber la Verdad”, bonito eslogan, cuando la Verdad es que seguimos acojonados con el tema.
Si esto llega a saberse, había dicho Alday, acabamos todos en Soto del Real[7]. Desde mí mismo hasta el último Jefe de la Policía, si es necesario. ¡Está claro que la oposición no se va a comer nada por haber cooperado, como nosotros con los GAL, quedándose a un lado mirando!
Delano suspiró, acomodándose en su asiento. Aún quedaban unas horas para llegar al Norte de México, donde le esperaba su mismísimo destino. Una nueva vida que ya nunca podría abandonar, puesto que iría con él hasta la tumba. Como la chica a la que iban a machacar. Y junto a él, como era lógico, embajadores de otros clanes se implicarían en la misma faena: la macabra interacción con una muerta viviente, esa víctima ya seleccionada, que aguardaba en su zulo una suerte horrible.
Así es como se hacen los pactos, pensó, derramando la sangre en común. Matando a la víctima en común, como acostumbraban en su tiempo los aztecas. Y manteniendo un silencio en común, por supuesto, por el bien de todos y en principio el de uno mismo: porque sólo con la muerte se podía escapar, de esa buscada maldición, y dejar atrás el fantasma de lo que uno mismo había hecho. César fue apuñalado por muchísimas manos…
Una risa inopinada, de uno de sus acompañantes, despertó al ya durmiente Candidato. A espaldas de ellos dos, en el pasaje común del avión, su aparato de Seguridad comentaba asuntos triviales: chistes y bobadas, que a Delano parecieron profanas, si se comparaban con los graves asuntos que a él le ocupaban. Todos ellos eran profesionales de cierto estatus, dentro de ese mundo de la Cloaca, y gente de la cuerda más leal al partido. Casi todos ellos hombres, salvo alguna notable excepción, formaban el núcleo de su informal guardia pretoriana. Y en un momento de debilidad, justo antes de cerrar por fin los ojos, su pensamiento voló de vuelta a su hogar.
Perdonadme, hijos míos, por lo que va a hacer vuestro padre. Espero que nunca os lleguéis a enterar y, si así fuera, que alguien os explique las razones de mis actos. Es el precio que tengo que pagar para servir a mi partido, a mi país y a vosotros. Y perdóname tú también, padre. Es el precio del Poder, tantas veces cacareado, pero que muy pocas personas entendemos de verdad.
Su subalterno era su hombre de confianza en la Cloaca, para Delano: un peso pesado del partido en esos fangos. Su pedófilo esbirro le guiaría por las profundidades de la Gran Cloaca Internacional.
[1] Adaptación propia del artículo de Paco Umbral, publicado en El Mundo en 1997, El halcón maltés, que hacía claras referencias a otro feo crimen de Estado: el Caso Alcácer.
[2] Meigas son las brujas gallegas y la queimada, el conjuro más conocido.
[3] Escojo a un miembro del PP valenciano, en este caso, por el peso que ha tenido en las provincias valencianas la corrupción y en concreto este tipo de asquerosa degradación que es la pederastia.
[4] La calle de la sede central del PP, en Madrid.
[5] Arias Navarro pasó, de alcalde de Madrid, a Ministro del Interior en el Gobierno de su rival Carrero Blanco. Y tuvo un papel central en el Magnicidio, dirigido por la CIA, de un Presidente Carrero al que luego suplantó.
[6] El Caso de la niña Paulette Gebara Farah, en Ciudad de México, es uno de tantos misterios de los últimos tiempos, aunque estoy adelantando aquí los eventos: en realidad, este extraño Evento sucedió en 2010, más de dos años después de este viaje de Julián a México.
[7] Cárcel madrileña a la que suele destinarse a los políticos corruptos.
